VŨ THƯ HIÊN KỂ MỘT CHUYỆN TÌNH

Lời giới thiệu : Vũ Thư Hiên là con của ông Vũ đình Huỳnh, người làm thư ký cho Hồ chí Minh từ những ngày đầu nắm quyền. .

 Tôi đã biết Vũ Thư Hiên do sự giới thiệu của một người bạn thân đã quá cố tốt nghiệp trường Quốc gia Âm nhạc Paris dạy dương cầm cho các con tôi. Và đưa cho tôi đọc hai cuốn sách của Vũ Thư Hiên là Miền thơ ấu và Đêm Giữa Ban Ngày, mà lối viết tôi rất thích. 

Nay nhận được trên mạng giang hồ chuyển đến truyện ngắn “Vũ Thư Hiên kể một chuyện tình” tôi đã đọc ngay, và thích thú mời quý vị và các bạn thưởng thức.

Bác sĩ Trần Xuân Ninh

Vũ Thư Hiên

 

1 Ra khỏi cái toa đen nồng nặc mùi nước giải và mùi thuốc sát trùng, khách ngoái nhìn cái đầu máy đang xì xì phả hơi nước:

- Thế là kết thúc, kết thúc thật rồi, một đoạn đời khốn nạn.

Anh lững thững bước vào ga. Trên sàn rộng không còn một chỗ trống. Tiếng ngáy đủ mọi cung bậc bay lên vòm trần.

- Mà lạ, sao mình không cảm thấy vui, cũng chẳng thấy buồn?

Anh vặn người. Mấy đốt sống kêu lục cục. Lúc lắc nhiều giờ trên tàu, anh mệt, anh muốn nằm.

Ngả lưng giữa đống người kia ư? Quang cảnh trước mắt làm anh phát gớm. Chặc lưỡi, anh len ra ngoài.

– Mình đi đâu bây giờ? Không thể đến nhà ai vào cái giờ khuya khoắt này. Mà liệu còn có thằng bạn nào chờ đợi mình?

Đêm hè. Gió mát. Mấy con chuột cống béo núc chạy loăng quăng trong rãnh hè.

- Này, lượn mãi không chán à?

Có tiếng gọi. Tiếng con gái.

- Đi không?

Tiếng gọi hướng về anh. Ngoái lại, anh thấy một người đứng tựa lưng vào tường – một cô gái.

Trẻ, thân hình thanh mảnh, cặp vú nhỏ nhú lên dưới lớp vải mỏng màu xanh của kiểu áo thời thượng có tên “thắt cổ mổ bụng”.

- Đi đâu cơ? – anh không hỏi cô gái, anh tự hỏi – Tôi chẳng có đâu để mà đi, cô ạ.

Cô gái dợm bước về phía anh:

- Sao lại chẳng có đâu để mà đi?

Anh cười. Cái cười vô nghĩa:

- Thật mà.

- Thì đi với em. Ông anh chờ tàu à? Hai tiếng nữa mới có tàu xuôi, anh ạ. Còn khối thời giờ.

- Không. Tôi không chờ tàu. Đây là ga cuối rồi.

- Ông anh không vội về nhà?

- Không.

- Sao thế?

Anh lúng túng.

- Tôi vừa ra tù, cô ạ.

- Thì đi giải đen với em. Rẻ thôi. Nhé?

Cô túm tay áo anh.

- Không được, cô ạ.

- Sao lại không được?

- Tôi không có xu nào trong túi.

- Thế thì lượn làm gì?

Anh không tìm được câu trả lời. Anh lặng thinh.

Dưới ánh sáng nhợt nhạt của ngọn đèn đường bị lũ thiêu thân quây thành vồng, anh ngồi trước cửa ga, tựa lưng vào bức tường đá.

Cô gái đến, ngồi xuống bên anh.

- Anh không muốn về nhà?

- Không. Tôi chờ trời sáng.

- Không về nhà thì anh đi đâu? – cô gái nhắc lại.

- Tôi đang nghĩ.

- Nghĩ thì có ra được chỗ để về không?

- Rồi tôi sẽ nghĩ ra.

Mười một năm trước anh có nó, cái gọi là nhà – một căn phòng hẹp, trần thấp, bề bộn sách. Anh nhớ về nó một thời gian dài. Rồi anh quên. Mà nghĩ đến nó làm gì chứ! Nó là cái nhà nước cấp cho anh. Rồi cái nhà nước ấy đưa anh đi tù. Cái phòng hết là của anh.

Hai người im lặng một lúc.

Cô gái nghiêng đầu quan sát anh:

- Khuya rồi.

- Dễ gần hai giờ.

- Ga có đồng hồ mà.

- Ờ nhỉ.

Cô gái nói:

- Hay là… thế này: ông anh về với em.

Anh thở dài:

- Tôi không có tiền, thật mà.

C6 đứng lên:

- Về với em. Không tiền nong gì hết. Em cũng có lúc như anh – chẳng biết đi đâu. Đừng ngại.

Cô túm lấy tay áo anh, kéo đi.

Chiếc chõng tre

2 Nhà của cô là chái hẹp một căn nhà hẹp, trong đó có một cái giường đơn, đúng hơn là một cái chõng. Chõng có đệm, có chăn.

Anh vứt tay nải xuống đất, nhìn cô đánh diêm châm ngọn đèn hoa kỳ. Nó lép bép mãi, không chịu bén lửa.

- Cảm ơn cô.

- Anh không có nhà thì đây là nhà

- Tôi làm phiền cô quá.

Cô sửa lại vạt chăn lơi xuống đất:

- Em cũng đã trải qua cảnh ấy. Mà không phải một lần đâu. Anh cứ nằm đây, nghỉ đi.

- Thế cô nằm đâu?

- Chõng rộng, đủ chỗ cho hai người.

3 Câu chuyện này tôi nghe ở bạn tôi. Lâu lắm rồi.

Tôi muốn kể lại trong hình thức một truyện ngắn. Với tôi, nó thú vị, nhưng viết mãi không thành. Dưới gầm bàn đầy những trang giấy vo viên. Trong tay các nhà văn câu chuyện này chỉ một loáng là xong. Tôi thì không thể. Tôi không phải nhà văn. Nhưng không viết nó ra thì tiếc.

- Ông kể tiếp đi – tôi nằn nì – Tôi muốn nghe.

- Ờ, thì kể. Nhưng chuyện khó tin đấy.

- Tôi tin ông.

Bạn tôi ngần ngừ:

- Nó khó tin, nhưng là chuyện có thật. Tôi nằm xuống cái chõng ấy và thiếp đi ngay lập tức. Giữa đêm thức giấc, tôi thấy có người nằm bên. Là cô gái ấy.

Tôi cười:

- Tôi hình dung được chuyện gì ắt phải xảy ra.

Anh nghiêm mặt:

- Bậy nào. Tôi biết, ông, và nhiều người nữa, chắc sẽ nghĩ như ông. Rằng tôi sẽ vồ lấy cô ấy, ngấu nghiến làm cái việc con vật đực thèm khát sẽ làm. Không, hoàn toàn không phải thế. Đời tù quá dài đã làm tôi quên chuyện ấy. Nói cách khác, tôi không nghĩ tới nó. Khát vọng tự do đã che lấp mọi cảm giác.

Anh lặng đi trong hồi tưởng.

- Đó là một đêm cực kỳ hạnh phúc trong đời người. Nó chỉ xảy ra một lần, nếu anh may mắn gặp nó. Nó giống như một giấc mơ. Hơi thở đều đều của người con gái không quen biết gối đầu trên tay tôi. Nó mới thơm làm sao, mới ấm áp làm sao, mới tinh khiết làm sao. Cái hương ấy chẳng bao giờ tôi quên được. Nó giống hương hoa đồng nội ở những phút hiếm hoi khi con người cảm thấy mình với thiên nhiên là một.

Tôi nghe, chìm trong tưởng tượng.

- Rồi sau đó thì sao?

- Cô giữ tôi ở lại với cô – anh nhớ lại – Tôi mệt. Tôi ngủ ngay lập tức.

Sáng ra, cô bảo:

- Anh cứ ở lại đây. Nhìn anh, em tin anh. Anh là người ngay thật.

- Và anh ở lại? – tôi hỏi, với một chút ngạc nhiên.

Anh gật:

- Vâng. Anh không tin?

- Tôi tin.

- Một cơn sốt rét ác tính đã giữ tôi lại. Cô gái chạy đi mời bác sĩ. Ông ta đến, làm gì, tôi không biết. Tôi mê man. Khi cơn sốt lui, tôi hiểu: cô gái đã cứu mạng tôi. Mà bằng cái gì? Bằng tiền đi khách, anh ạ. Có cái ơn nào lớn hơn ơn ấy không?

Những gì tôi biết về bạn mình không giống tôi suy đoán. Anh có vợ là một nhạc công chơi tam thập lục trong một dàn nhạc dân tộc, con một học giả danh tiếng. Không phải cô gái trong chuyện anh kể.

Khỏi bệnh, tôi nói với cô:

- Em là người tốt nhất với anh trong đời. Nếu em không chê anh thì anh xin được gá nghĩa cùng em.

- Cô ấy nói sao?

Cô ấy bảo:

- Không được đâu, anh ơi. Chúng ta không thể thành vợ chồng. Anh là trí thức, em biết. Trong lúc mê man, anh lảm nhảm bằng tiếng Tây. Em không thể làm vợ anh. Anh không thể có vợ là một con điếm.

Tôi hỏi tiếp:

- Rồi sao?

- Tôi bảo: anh cũng là kẻ dưới đáy. Chúng ta khác gì nhau.

- Không đâu. Anh khác, em khác – cô nói – Dù cùng ở dưới đáy.

Tôi hỏi:

- Anh rồi cũng không thuyết phục được cô ấy?

- Tôi đã cố gắng, nhưng vô vọng.

- Anh bỏ đi?

Anh buồn bã lắc đầu:

- Chính cô ấy bỏ đi. Đi đâu, không biết. Tôi đã tìm. Không phải nhiều ngày, mà nhiều tháng. Rồi mọi chuyện rồi cũng qua, như cuộc đời vốn thế. Tôi không biết gì hơn. Trong đám cưới với nhà tôi bây giờ, tôi nhận được một bó hoa vô danh do một cậu bé mang tới.

- Là của cô ấy?

- Chắc chắn. Trong bó hoa có một mẩu giấy.

- Cô ấy viết?

- Không phải. Mẩu giấy ấy là của tôi, trong đó có mấy câu thơ viết vội.

- Thơ thế nào?

- Không ra gì. Không đáng để anh nghe. Điều làm tôi xúc động là cô đã giữ nó. Như một kỷ niệm về tôi. Nay cô ấy trả lại.

Chuyện này xảy ra với một nhà thơ, bạn tôi.

Tôi chỉ ghi lại chuyện anh kể. Không thêm. Không bớt.

Anh là nhà thơ không tăm tiếng. Tên anh không có trong danh bạ các nhà thơ hiện đại.

Nhưng trong tôi anh để lại một dấu vết không phai mờ.

Nó được tạc vào ký ức. Rõ nét. Như tạc trên đá.

 

2021 Vũ Thư Hiên